1.
Это дождь, по щекам моим болью осенней.
Ты не знаешь, что где-то идет еще он…*
За окном медленно, словно нехотя, накрапывал дождь. Глянцевито блестели оголенные ветви деревьев, ровным желтоватым светом горели придорожные фонари, разгоняя первые тени. Капли бежали по стеклу, обгоняя друг друга, и я чувствовала, что еще немного, и я разревусь. Как маленькая, брошенная девочка… или как глупая взрослая девица…
В дождь я всегда думаю об отце. Это самое больное, самое горькое мое воспоминание. Он любил дождь, никогда не брал с собой зонт, смеясь, говорил:
-Разве ты не чувствуешь, Ланка, что в дождь даже дышится легче?
Только он звал меня так – Ланка….
Но здесь, в этом чужом городе, даже дождь какой-то несуразный, неправильный –мелкая водяная пыль, противная морось…Я сразу, с первого взгляда поняла, что не приживусь здесь, и этот дождь лишнее тому подтверждение…
Наш старенький дом затих, словно уснул, только увлеченно стучал по клавиатуре Михаил, да на кухне мама гремела тарелками. Это значит, скоро позовет ужинать. При мысли о еде к горлу подкатила тошнота. Сейчас начнутся очередные попытки впихнуть в меня хоть что-то – хоть ложку супа, хоть кусок хлеба…
-Если она продолжит терять вес в таком же темпе, к октябрю она просто растает, - пригрозил маме знакомый врач. На дворе сентябрь, а я все еще вполне материальна… К сожалению.
Я перестала есть после гибели отца. Просто – не хотела, и сейчас не хочу, но мама и Михаил совместными усилиями впихивают в меня нужную порцию калорий. Я больше не худею, но и не поправляюсь. Зыбкая грань между жизнью и небытием…
-Света, ужинать! – кричит мама с кухни, хотя кричать вовсе не обязательно – наш новый домик такой маленький, что я прекрасно слышу, как в гостиной Михаил бормочет себе под нос очередную фразу.
«Пробую на вкус», - как, смеясь, признается он сам. Михаил – писатель, работает дома, и когда на него «накатывает», его никакой силой не оторвешь от компьютера. Именно поэтому мама зовет к ужину только меня.
-Света!
Ненавижу это имя… Глупое, вычурное, совершенно не мое… Закройте глаза и медленно произнесите: «Светлана». Кого вы себе представили? Наверняка, высокую тоненькую девушку с копной светлых волос и ясными голубыми глазами. А теперь посмотрите на меня. Ничего общего.
Я невысокая, темноволосая, смуглая… Худая – да, но легкости и изящества во мне не больше, чем у слона. Фигура по-детски нескладная – угловатая, руки и ноги длинные. Единственное, что мне нравится в своей внешности – глаза. Зеленые, как у отца… как у папы…
-Сколько можно тебе кричать? – в дверях появляется мама и буквально силой тащит меня к столу. Во время ужина, пока она с аппетитом ест, а я усиленно размазываю еду по тарелке, я то и дело смотрю на нее.
В голове в очередной раз возникает вопрос – как у таких красивых людей, как мои родители, могло появится такое недоразумение, как я? Моя мама не то, чтобы красавица, но – яркая, из тех, вслед кому невольно оборачиваются на улице мужчины. И это при том, что она терпеть не может всяких мини-юбок, декольте и блузок с рюшами, предпочитает сдержанный деловой стиль. Макияж у нее естественный, стрижка – строгая, лаконичная.
В общем, на лбу у мамы написано – карьеристка, но это мужчин не отпугивает, наоборот, привлекает. Я давно заметила, что русские мужчины любят сильных женщин – на них можно без зазрения совести переложить свои обязанности. Но моя мама не из таких, она сама любит сильных. Сначала любила отца, теперь вот – Михаила. Он мой отчим или «новый папа», как мать додумалась представить его при знакомстве. Я тогда бросила через плечо: «У меня один отец», и убежала из дома, а потом долго ревела на скамейке в парке. Глупо, но что поделаешь, если у тебя нет друзей, к которым можно было бы прийти и выложить все свои проблемы, все, что мучает, что кипит на душе. Только и остается плакать в одиночестве.
Тогда я просидела на лавочке всю ночь. Просто не хотелось идти домой, где место отца занял чужой человек. несмотря на то, что было лето, я здорово продрогла, но зато, оставшись наедине со своими мыслями, приняла несколько важных решений.
Я решила, что больше не буду плакать – папе бы это не понравилось. Я решила наконец-то взяться за учебу – папа хотел, чтобы я поступила в университет. А еще я решила никогда не влюбляться, потому что любовь – это ложь.
И я сдержала свое обещание. С тех пор прошло почти три месяца. Я ни разу не плакала, даже в дождь, с трудом сдерживая слезы и улыбаясь папиной фотографии: "Видишь, папочка, я сильная"... Я твердо намерена исправить все свои ужасные оценки. И я не влюбилась....
* Стихи без указания автора - мои.
Все-таки дебют. Итак...
